Zombies y rayos catódicos

Dead Set ha sido la mini-serie más ingeniosa que he podido ver últimamente. Zombies, reflexión y velocidad supersónica en el relato y las ideas. La idea de base es aparentemente sencilla: mientras se está retransmitiendo un Gran Hermano, una enfermedad zombie comienza a extenderse. Unos de los pocos supervivientes son los propios participantes, un productor, una trabajadora del programa... los supervivientes, creo, no lo son por casualidad. Habla un poco de todos: de nuestra pasión por el dinero, por las vidas ajenas, por la crítica al vecino, la ambición desmedida (lo de ese productor es alucinante). Eso sí, todos mirando la televisión, la religión cuasiperfecta, donde ni la intelectualidad se salva (la serie la juzga pedante y frustrada), quizá se salva la trabajadora que comete errores emocionales, pero lo que le rodea comete errores más graves en otros terrenos. Tiene algo de crítica marxista postmoderna.





Sobre los zombies, bueno, muy sanginolentos, la verdad, pero más lo es la propia televisión reciente con sus programas del corazón, sus grandes hermanos y programas de autoayuda barata. Por lo demás muy recomendable. Lo difícil el acceso, rula por ahí mano a mano en una edición hipergrabada con traducción sudamericana. Necesaria y perfecta para seguir pensando el mundo (siempre lo he creído de estas películas aparentemente menores).



Suenan, claro, mis adorados Black Lips para comenzar la semana...

Sesión total de Puto DJ & Julio Eléctrico el sábado en Plástico

Pinchada de Mr. Puto y Julio Eléctrico de despedida en Plástico el sábado a partir de las 0:00 h.


Preparaos a bailar, malditos.


Vuelve el hombre, vuelve vuestro chico pop.


Sonarán, por mi parte, cosas como esta...

De monstruos y tal

Lo de Michael Jackson no tiene nombre, y que conste que no tengo nada personal contra él. Lo de monstruo del pop sí (véase la imagen de al lado), pero a este hombre lo han martirizado en vida y lo están haciendo en muerte. Nadie reivindicaba ya su figura sin un poco de sonrojo y hoy da la impresión que ha sido fundamental en todo. No lo era apenas hace unos meses ("Thriller" su "gran obra" no llegab a los 5 euros cuatro meses atrás y no vendía ni una copia, saldo total, y ya pasó el otro día a 16 euros...ummm), pero la mercadotecnia vende, eso no es nuevo (Kurt Cobain vale como ejemplo contemporáneo, que por cierto le desbancó en los 90 del nº1). No es por tener una actitud Jarvis Cocker (le golpeó en una gala pese a sus guardaespaldas), que comprendo, por cierto, pero duele ver tanta hipocresía alrededor de este hombre (o muñeco de plástico que no aceptaba su propia piel y todo hace pensar que devoraba a otros niños como él - sea o no verdad, dice mucho del cantante-). Puedo entender muchas cosas, pero que sus supuestos amigos (Madonna y demás)vuelvan a hablar de él como un gran hombre cuando ya estaba olvidado y defenestrado es doloroso y cruel. Jackson y su muerte habla de los tiempos, en duda de absolutamente todo, desorientados...y muy poco justos. ¿Por qué nadie habló o lo hizo tan poco de una figura como James Brown cuando falleció? Ambos negros, no es cuestión de color. Brown definitivo para la historia de la música, Jackson un pobre chico del que todos se aprovecharon, incluso con el cadaver caliente (su propio padre aprovechó para presentar un sello discográfico en sus primeras declaraciones a los medios).

Pobre chico. Cuídate ahí arriba y que no se aprovechen también de ti. Algo de Brown (musicalmente mucho más grande) para elevar el espíritu ante un mundo que nos desgasta, pervierte y miente a cada instante.

Mi miope favorito

Llevo leyendo unos días, junto a El mal de Montano (que, por cierto, va creciendo en intensidad y confundiéndome en cuánto a quién es Vila Matas y sus personajes), una vieja biografía de saldo que encontré de Buddy Holly, en aquella también vieja editorial de músicos internacionales (Ediciones Júcar, Colección Juglares). Unos libros que han educado e influido a muchas generaciones de melómanos, con libros maravillosos como aquel de El Zurdo sobre las Vainica Doble o el Gay Rock de Haro-Ibars, del que extrajo la buena de Alaska ese mismo nombre (de una canción de Lou Reed). Por tanto, seguiré disfrutando con la por lo demás neutra vida de Holly, un chico que, eso sí, lo quería todo y admiraba a Elvis.

Yo estos libros me encantaban de chaval, pero nunca tenía apenas dinero para comprar ninguno. Ahora, me he hecho con muchos de ellos, y tengo la sensación de que me resarzo de aquellos años, mis pocos discos y una vida que, sobre todo, tiene sentido con el mal de la lectura (otra vez Montano y Vila Matas).

Creo que es difícil no identificarse con este chico de gafas de pasta...

Disparar como solución a los problemas

Ayer mismo me adentré en un film clásico, trepidante y medianamente violento: El demonio de las armas (Gun Crazy en su título original). Película predecesora de muchas otras, entre ellas de mi adorada Bonnie & Clyde, narra la apasionada relación de un chico con las armas, esa pasión le llevará a dar malos pasos, pero sobre todo uno que será trágico, conocer a una chica que, como él, también tiene una relación intensa con las armas. Robos, culpa y algo de felicidad en una cinta que, pese a la ingenuidad del cine de los 40, tiene muchos aciertos y buenos momentos. No se la pierdan (eso sí, si tienen acceso a ella).

Por otro lado, continúo con El mal de Montano de Vila Matas, que, sobre todo, vuelve a demostrarme la capacidad sobrenatural de Enrique de contar historias. Habla del mal de la literatura (un mal que, creo yo, nos salva y nos persigue a partes iguales). Muy destacable, también, un librito de Lepoldo María Panero en uno de sus mejores momentos creativos, Así se fundó Carbnaby Street. De nuevo, agradezco la poesía como la posible fuente en días de calor y azufre. Experimental, bizarro y excesivo, justo lo que poéticamente necesitaba. Lo que me hace improvisar unos versos a lo Panero, maestro loco y visionaro en la distancia:

Los niños han venido jugando hoy con la calavera de un gato,
Mientras, mi vecino ha sacado a tender su ropa de color amarillo
[y verde chillón,
Las ancianas asustadas han apostado su pensión en la ruleta del supermercado
[y no se han llevado apenas frutas, sólo un par de dátiles,
Los muertos no quieren levantarse ante el espectáculo.
Dios (y casi nadie lo sabía) pretendía dormir hoy la siesta.


Por influencia del bueno de Edu me he hecho con un recopilatorio de Dub, de un tal King Tubby, según el libreto, el padre de todo el asunto. Lo llevó con las ventanillas bajadas (por el calor) y parezco un rastafari a punto de pedir la legalización del cannabis. De nuevo, y es lo que resulta más preocupante, se impone la inercia de los días...

De admiraciones e indignaciones

Admiraciones, claro, a un hombre como Enrique Vila-Matas, creador infatigable, de imaginación portentosa y francotirador del presente y la literatura de más nivel. Ayer mismo me hice con "El mal de Montano". Lo comencaré con devoción en breve (aunque ya preveó mi futuro placer). Yo a Enrique no sólo lo admiró como creador, sino también en lo personal, en su modo de ver y entender las cosas, en esa forma suya de hacer ensayo dialogando. Admiración pues para él (y muy merecida, por cierto). Si todo el mundo de las letras fuera así (lo sé de buena tinta) otro gallo cantaría.


Indignación para la nueva publicidad de Ikea que ya lleva unas semanas emitiéndose. Por varias cuestiones que intentaré explicar: primero, es evidente que está cambiando o cambiará sustancialmente la línea económica general, por lo que muy seguro tocará ajustarse el cinturón (se podría hacer otras diatribas sobre eso), lo que no pueden pedir es que encima lo hagamos cantando, de buen rollo y demás; segundo, no creo que a ningún joven de este mundo medianamente razonable le guste tener que volver a casa de sus padres si ya se había independizado, es un paso atrás a todas luces y tiene algo de humillente, pero eso sí, hay que cantar como descosidos, comprar muebles-basura (como la comida basura, los trabajos basura...) y aguantar, pero mientras... hay que cantar "donde caben dos, caben tres..." y tercero, el peligro de una melodía que se adentra en el cerebro y las entreñas sin poder desenbarazarse de ella (algo realmente maquiavélico) como un mantra perfecto para unos tiempos basura.





Bueno, pondré algo de música porque sino os veo cantando todo el día "donde caben dos...", mejor algo de Blondie, una de las canciones que siempre más he tarareado, "Heart of Glass".

Derroche de cine y disparos

El viernes pude ver la última película del otrora espectacularizante (bueno, no ha dejado de serlo del todo), Michael Mann. Enemigos Públicos ya presagiaba logros con las últimas buenas maneras de Mann (Collateral y demás). La película cumple, y más que cumplir deja un regusto ácido y agradable a polvora y admiración respetuosa a Dillinger (el protagonista para lucimiento de Johnny Deep). El conjunto tiene sabor a Holywood, pero también interesantes guiños a la serie B (ay, esas visitas a los cines), fotografía impecable y un realismo medianamente veraz en el fuego cruzado. De nuevo, y sí, esto parece una constante, volvía a re-crecer mi admiración por los ladrones de bancos de la primera Gran Depresión (parece que la prensa dice que esta actual ya no es la segunda). Ójala todos los días que uno fuera al cine viera cosas como esta y no esos pastiches almidonados que aparecen de poco en poco para deleite de las cajas registradoras y tal.



La que me parece un retrato más profundo, estudiado y que invita a la reflexión es RAF, facción del ejército rojo de mi admirado Uli Edel (exactamente el director de Yo, Cristina F. o Última salida Brooklyn -que, por cierto, intente desentrañar para un número de Azul Eléctrico-). El retrato de la RAF de Edel no responde a mitologías y lo que pretende, en última instancia, es atender a la evolución desastrosa de un grupo terrorista, en este caso una especie de cool terrorism. Muy buenas interpretaciones, perfectamentamente reflejado el instante político del país, los fanatismos, la caída de leyendas varias y el funcionamiento interno, un poco loco, del seno de un grupo terrorista (las similitudes con ETA asustan). Sobra algun minuto de metraje, pero después de ver la película uno vuelve a tener la sensación de que mitologías, la verdad, las justas. Baader-Meinhof es, simplemente, una respuestaa a un momento complejo y difícil de asimilar por una juventud que no se cruza de brazos (lo que hace después, eso sí, ya es más injustificado). De hecho, aparece cómo los burocratas intentan comprender el fenómeno, por qué alguien reacciona así; y se pasa del primer instante ingenuo, liberador y revolucinario (en el 68 parisino ,por ejemplo también, las consultas de psiquiatría se vaciaron, la sociedad se encontró liberada) se da paso a una locura obsesiva donde todos son los enemigos y sólo uno tiene razón. Y sí, importante acercarse a la película para entender el fenómeno (aunque ya casi nadie con los ojos limpios). El esfuerzo de Edel de comprenderlo todo resulta alucinante, aunque no guste a los radicales esa es su mascarada.