Bonnie Parker o la erótica del mal

Bonnie. Bonnie Parker. La mujer maravilla. Ladrona y poeta. Siempre parece que Bonnie no puede estar lejos de Clyde. Clyde Barrows. Sólo ladrón. Creo que no es cierto al completo. Bonnie es el verdadero corazón subversivo de la pareja Bonnie & Clyde. Cuando Bonnie & Clyde fallecen a manos de pistoleros oficiales que representan la ley, la gente se acerca al coche y coge trozos de la ropa de ambos. Pero especialmente quieren el pelo claro de Bonnie, que se lo arrancan a pequeños tirones. El fetiche de una divinidad humanizada. La mujer maravilla. Ladrona y poeta. La leyenda se extiende a tal velocidad, que se acaban convirtiendo en la pareja perfecta. Cuando ninguna lo es. Las chicas con sus boinas parisinas y la infinita seducción de las armas. Los chicos con esos tres piezas grises de rayas finas y ametralladora de tambor. El mito se revisa en los sesenta, en plena revolución sexual. Uno de sus coches acaba en el espacioso salón de Pablo Escobar, el famoso narcotraficante. La erótica del mal.


Porque Bonnie se convierte en una mujer acostumbrada a decir no. A romper las reglas y subvertir cualquier posibilidad de convencionalismo. Roba porque es la única manera de estar al margen. Luego envía poemas sensitivos a las páginas de los periódicos. Y casi sin pretenderlo, acaba modificando para siempre las relaciones entre mujeres y hombres. Bonnie Parker roba de igual a igual. Con los mismos riesgos. Sin falsos proteccionismos. En las formas de robo se puede seguir perfectamente el siglo XX. No tienen nada. Tan poco que todo es posible. Bonnie deja su trabajo de camarera. Cree firmemente en su instinto y en su capacidad de cambiarlo todo. Al principio nadie comprende nada. Luego, un país al completo se siente cómplice. La mujer protagonista. Los periódicos adoran a Bonnie. Publican sus fotos. La ley, la norma, rechina los dientes. Como ha hecho siempre.

(Texto cedido a la obra conjunta coordinada por Celia Travieso 

para la Semana de la Moda de León 2014)

[ Serge Gainsbourg & Briggite Bardot, seducción eterna ] 

De ruta

PERDIDOS

con dinero o sin dinero

perdidos

con trabajo o sin trabajo

perdidos

con o sin amor

perdidos

con antidepresivos o sin ellos

perdidos

con crisis o sin crisis

perdidos

con o sin alcohol

perdidos

siempre perdidos

buscando el camino

equivocado

todos 

seguimos

(...)

mi apuesta

suicida

por la literatura

(Incluido en Días de Ruta (Lupercalia, 2014), 

de Vicente Muñoz Álvarez) 

[ Black Rebel Motorcycle Club, on the road ]

Ese chico encantador

Tu muerte me pilló fuera, Manuel. Lejos. Demasiado lejos. Quizá por eso me dio mejor tu medida, tu valor descomunal. Leer las palabras y los gestos de los que te querían, sólo hizo más profunda esa sensación. Me hirió por dentro, como las cosas importantes de la vida. Desde tu enfermedad llevaba tiempo sin verte. Preguntaba por ti y deseaba verte recuperado. Creía en ello, la verdad. Es difícil imaginar que la gente se va. Nadie se acostumbra. Para colmo, nunca pude despedirme. Por eso me he quedado con pocas palabras. Recuerdo viajar contigo, tomar cafés y ver música de nuestro siglo en directo. Pinchaste a veces para mí, junto a mí. Me vienes a la memoria atrás en mi coche, camino de Daniel Johnston. Bromeábamos con Sal Mineo. Tu amor infinito al cine. Y la vida parecía nuestra. Visto ahora, creo sinceramente que lo era. No estábamos de acuerdo sobre aquel extraño show de Johnston, pero eso no importa. Nunca importa. Creo que los que te conocimos tenemos el corazón un poco gastado, herido por esa caótica ausencia de tu amabilidad. Es imposible no recordar tu generoso afecto ahora. Tu mirada cálida que lo perdonaba todo. Resulta más rara esta ciudad sin ti. Menos habitable. Porque todos los que amamos las cosas que tú amabas (somos muchos), estamos un poco desorientados, perdidos en este irreflexivo frío de primavera.

Y pienso en ti, ese chico encantador.

( Imagen JR Vega ) 

[ Te conocí con una pequeña chapa de los Smiths en la camiseta ]

El arte ha muerto *

"No se puede escribir solo por haber leído todos los libros."

El simple arte de escribir, Raymond Chandler

"Divisó a algunas enormes muchachas. Infladas como personajes

globo de Disneylandia: groseras y delicadas a la vez, limpias, 

frescas, blancas. Un espectáculo típicamente norteamericano."

Donde van a morir los elefantes, José Donoso

"Quiero parecer Kingsley Amis."

JCA definiendo nuevos (y extraños) objetivos

"El arte ha muerto. Esto, Godard no podrá remediarlo."

Grafiti aparecido en La Sorbona

[ Beck, rayos gamma ]

        

Vuelcos

(...)

en el centro de la fiesta no hay nadie,

en el centro de la fiesta está el vacío.

Pero en el centro del vacío hay otra fiesta.

Roberto Juarroz

[ Broncho,   fin de fiesta ]

Erotismo silenciado

Estuvimos varios días en aquella habitación. Manteniendo, sintiendo el calor. El tiempo transcurría fuera mientras nosotros vivíamos una especie de parón eterno. Los discos por el suelo. Latas vacías de cerveza sobre los muebles. Un cenicero lleno de Chesterfield. Y un inmenso olor a sexo que llenaba la sala como un perfume caro. A veces tenía la sensación de haber perdido peso. Fuera hacía frío. Nos tumbábamos sobre la alfombra y nos dedicábamos a recordar viejos amantes. Acariciaba sus muslos. Que yo recuerde, tenía un mordisco suyo a la altura del abdomen. Ella llevaba algunos arañazos a un lado de la espalda. Se movía desnuda con naturalidad, como esos animales confiados. La luz entraba tímidamente por la ventana. Brillaba el suelo y las canciones lentas de los Smiths le erizaban la piel. De vez en cuando me miraba a los ojos y no decía nada. Se quedaba mirando y me besaba con fuerza. Apretando los labios contra los míos.  

La televisión estaba encendida y en silencio. A veces se ponía encima de mí, me tapaba la boca y gemía como si fuera alguien entregada a una extraña causa. El sexo nos hacía olvidar todo. Los problemas, el tedio, la propia vida. Apenas sudaba. Luego cogía una toalla beige y se iba a la ducha. Se frotaba la piel y echaba espuma en el pelo. Todavía recuerdo cómo me miraba. Como si supiera toda la verdad y hubiera preferido silenciarla. Se colocaba una toalla en la cabeza y otra en el cuerpo. Caminaba con los pies descalzos por el pasillo, dejando la silueta de sus pies en el parquet. Me hablaba de Jean Genet tumbada en la alfombra. Húmeda y ausente. Yo ponía una nueva canción en el giradiscos. Entonces ella la tarareaba lentamente y con desidia. Se quedaba mirando al techo. Tan lejos de todo que resultaba envidiable. Creo que nunca se lo dije.











[The Smiths, these things take time (live)]

Languidecer

"Antes la barbarie que el aburrimiento"

Téophile Gautier

"La vida es, decididamente, un autobús 

repleto de horrorizados pasajeros."

La historia del silencio, Pedro Zarraluki

"Como las afables abuelas francesas ante la guillotina,

también los ciudadanos modernos se han acostumbrado

a ver cada noche, mientras cenan, todo el horror, la maldad, 

la guerra, la injusticia y los crímenes que asolan 

al mundo que los rodea."

El factor fama, Mercedes Odina/ Gabriel Halevi

[ Frankie Goes To Hollywood, barbarie relax]