Lectura poética y cine y dolor

Cada vez leo poesía con más pasión. Con la fruición de los desesperados, de los que creen que la vida es un engaño colectivo e insípido. La poesía como reclamo de una realidad descifrada, "real", profunda y, en cierto sentido, verdadera. La poesía como extensión de nuestras mentes enfermas por el trabajo y las bebidas carbonatadas. Pieza interesante este Quién mató a Kennedy y por qué de Eduardo Fraile. También premio Fray Luis de León, como el reciente de Luis Artigue. Mi ehnorabuena desde aquí, Luis. Quedamos a la espera de ver ese nuevo gran poemario.

Otro poemario reciente al que me ha acercado, casi por pura casualidad (como casi todas las cosas importantes), es este singular Ciudad del hombre: Nueva York de J.M. Fonollosa. Un escritor apartado de la escena literaria de su momento y que ha pervivido gracias a Gimferrer. Acertado, provocador, tremendamente machista... Ciudad del hombre: Nueva York es un libro poco habitual, lejos de todo lo políticamente correcto que llena las librerías y los estantes polvorientos de una civilización, cuando menos, indeseable. Ayer mismo lo hablaba en un debate improvisado, entre cerveza caliente y opiniones divergentes, la sinceridad es peligrosa. Tanto, que podría acarrear la muerte. Pues, señores, la poesía tiene ese valor. Ya alguien decía que la verdad es poesía. Lo sentimos justo en el abdomen que es profundamente así.


*Hace poco leía el aumento significativo de asistentes/clientes/espectadores a los cines. Cuando parecía que el cine estaba moribundo, llega una crisis económica y la población vuelve a los cines, a dejarse atrapar por historias agradables, lejos del descomunal ruido de ahí fuera. Ocurrió antes y ocurre ahora. [Sonido: The Killers en la banda sonora de Control, la película sobre la historia de Ian Curtis, vocalista de Joy Division, seguro que este relato tan dramático no tendrá tantos asistentes como Avatar].

Curtis, hombre y mito en Control

Afortunadamente, el domingo en el Albéitar se proyectó la cinta de Corbjin Control, una historia en blanco y negro de Ian Curtis, vocalista de la formación post-punk por excelencia, los excelentes Joy Division. En general, se había creado muchas expectativas con esta cinta en los medios (de hecho, su estreno llega tiempo después a las salas comerciales). La verdad es que no (me) ha defraudado. Tiene algo de retrato generacional de los que vimos pronto en Curtis un icono existencial confuso por la propia vida.
Su historia es la de esos poetas precoces, como Rimbaud, la del amor aparentemente eterno y las dudas sobre lo correcto y lo incorrecto (que a todos, más o menos, nos asaltan, el modo de resolverlo es otra cosa). No es difícil sentirse identificado con un Curtis impulsivo, amante de la música glam, lector de poesía y aparente conflictividad con la tiranía del amor. Excelente interpretación la de los actores, aunque el resto de los Joy Division (luego New Order) tienen algo de pardillos a los que se les coge cariño por su ingenuidad (sus declaraciones parecen de quinceañeros). Para el recuerdo la actitud entre pesarosa y desafiante del Curtis fílmico, las canciones, por supuesto (volví a reafirmarme en que Unknown Pleasures es su gran álbum) y ese blanco y negro que tiene algo de imagen colectiva y eterna de un tiempo en que Manchester cambiaría el mundo musical y real a varias generaciones.



Creo que la cinta tiene paralelismos con otra película sobre líder rock, Jim Morrison en The Doors de Oliver Stone. Ambas inspeccionan su mundo amatorio, su sentimentalidad poética y su muerte precoz. Color en los 60 frente a blanco y negro tras el grito primario punk. Dos leyendas rock, dos figuras de T-shirt y, tal vez, dos formas de ser joven que no se alejan tanto (Curtis era un gran admirador de Morrison). Ambas quieren ser legendarias, ambas quieren ser eternas.
Control, no debe olvidarse, es la historia de otro ocaso, esta vez con gabardinas largas, epilepsia, poco dinero y la frustración que lo habita instantáneamente todo. Aunque el final es el mismo (desgraciadamente lo es para todos), la muerte precoz (y el nacimiento de otra cosa). Consigue recordarnos que Curtis (también Morrison), como Celan, es de esos poetas jóvenes a los que los dioses quieren más y por ello se van antes (por querer pensar y cantar como ellos, entregándolo todo y quedándose sin nada).