La puerta de los infiernos, justo en el centro del pecho

Las últimas noches, cuando el día me ha dejado moribundo, me acerco a este libro de frases cortas y adjetivos evocadores. La muerte y el dolor tratados como lo hacen los escritores de verdad. Laurent gaudé es toda una institución en su país, además de contar con algunos de los premios más insignes de su tierra.
"La puerta de los infiernos" cuenta la historia de un hombre al que se le muere su hijo. La culpa aparecerá, y también el infierno y los infiernos -literalmente-, en un hombre en su auto-búsqueda en los huecos del dolor. Con ecos griegos, este libro es de lo más certero que he leído últimamente. No sobrá ni una coma, en una economía del lenguaje envidiable. Hay que seguir la pista, muy de cerca, a este hombre. Como siga así se lleva la diana (no solo le da en el centro).





El próximo sábado día 16, presentamos el nuevo Azul eléctrico, la publicación que vengo dirigiendo, con más o menos acierto, desde hace más de cuatro años. Un nuevo número que verá la luz a partir de las 22.30 hs. en la sala Studio 54, con el alucinante directo de Galáctica y The Bleach. El pop y rock más puro hecho forma.


*"Estafa", una canción etéreamente pop que, pese al tiempo transcurrido, no ha perdido ni un ápice de actualidad. Es lo que tiene el pop.

Mil gracias

Mil gracias por la buena acogida que está teniendo El tiempo nos va desnudando. Gracias por las buenas ventas, en constante aumento, por la recpción de la obra, enriquecedora y crítica con los puntos que deben ser criticados. Gracias pues por estar ahí como lectores y recibir algo (muy) mío.


Curiosamente, podía leer en prensa la implantación definitiva de escáneres corporales en los aeropuertos holandeses como medida de seguridad y control para evitar actos terroristas en los aviones. Unos escáneres que desnudan -literalmente-al pasajero y que, muchos aseguran, no resultan mucho más efectivos que los modelos anteriores. Un paso más en nuestra fragilidad, y que hacía profético, por desgracia, el título de El tiempo nos va desnudando.

Gracias también a un blog () de una adorable poetisa uruguaya que me cita en el mismo (y no tengo ni idea de cómo ha llegado a sus manos). Las paradojas y maravillas de la literatura. Es un placer, Wilhemina Queen, quedarme rodeado en tu blog de tus haikus certeros y puros.



*También podía ver el otro día el nuevo vídeo de los CATPEOPLE (bueno, supongo que nuevo, a veces el lobby de alguna prensa pesa mucho),donde el bueno de Adrián recibe palos por todos los lados. Es bueno recordar que ellos iban para directores de cine y acabaron en esto de la música por casualidad. Buena gente y buen sonida. Disfruten este "In Silence" y me cuentan.

Reivindicando y respirando

Tengo que recomendar efusivamente a este hombre. Debo hacerlo. No sé muy bien por qué no lo he hecho antes. Jeremy Jay se merece mis elogios y los de todo el barrio donde vivo (viejillos incluidos). Su pop es del bueno, de manual de estilo, al modo clásico, sensitivo y medianamente eufórico, con la necesidad de repetir sus canciones una y otra vez (eso pasa pocas veces, la última que me ocurrió fue con Hefner -mis ídolos de pos-adolescencia-).



Muchas veces me pregunto por el corazón de sensibilidades como la de Jeremy Jay, entre la explosión contenida y el amor incontrolado, entre tú y yo. Me pregunto mucho, ya digo, por los orfebres que hacen esas canciones que nos abrigan y nos resguardan de los días con dolor, el odio en los ojos y la fiereza en las palabras. El pop sirve para todo eso, pero sobre todo para salvarnos y reconciliarnos con nosotros mismos (y con la especie). Viva Jeremy Jay y viva el pop. Pues eso, que viva.


*Corran, corran a buscarlo...

Y pasan los años (y todo sigue igual)

Hoy mismo aparecía en el diario El País un artículo sobre los cambios positivos que generará la crisis económica, las perspectivas de futuro, la bondad humana y demás. Claro, con ese panorama y el patrocinio del Banco Santander todo deja mucho que desear. Lo mencionado -las mixturas, las relaciones sociales vía Internet... está ya más que tratado- habla del posmodernismo y no de una nueva realidad presidida por: trabajos basura, comida basura (o de segunda en todo caso), televisión basura y, en definitiva, vida basura por doquier. Ni es esperanzador el futuro (en principio, porque uno tiene la mala costumbre de creer en el hombre), ni la perversión del sistema había llegado tan arriba (es un banco el que nos dice que todo va a ir bien, que saldremos fortalezidos, supongo que con la intención de consumir más).

Un despropósito que reina en la realidad diaria, presidida por un individualismo cada vez más feroz (los analistas que menciona El País no sé en que mundo viven), donde las clases se mantienen, la esclavitud "sutil" (y a veces no tan sutil) se mantiene y, en vez de mejorar la vida de la mayoría, se empobrece, se destruye, y acaba siendo usada en función de los intereses comerciales y económicos del momento. Cobayas baratas es lo que somos (vías para mejorar el funcionamiento de un sistema que se mantiene a cualquier precio, nuestra vida incluida).


Se cumplen también, por cierto, 100 años de una de las calles más legendarias de este país, la Gran Vía de Madrid. Lugar entrañable de la capital, y que ha habitado multitud de libros y cultura diversa. Y así, la Gran Vía seguirá viendo pasar el tiempo (y no la Puerta de Alcalá, como equivocadamente se cantaba). Uno, aunque le cueste, guarda la esperanza de que esto sea un poco mejor.










Vivian Girls, o las chicas rockeras salvaran el mundo (Julio César Álvarez dixit)

El mundo comienza cada día

Decía Alfaro (Chucho) en una magnífica canción pop, "lo mejor de nuestra vida está por ocurrir". Y me gusta creerlo, esperarlo todo de los días que vendrán, las personas que conoceré, los libros que me cambiarán (de nuevo, otra vez)...

No me gusta rendirme, creer que el pasado siempre fue mejor. José Antonio Marina venía a decir eso mismo en uno de sus libros que, quien cree en el futuro, cree todavía en la vida. Los telediarios dicen lo contrario, los viejos en las colas del supermercado dicen lo contrario...quizá porque no tienen vida (o las han hecho creer eso mismo). Y, sinceramente, aun a sabiendas de que el hombre es un monstruo que se rasca mucho la espalda, también creo que posee algo maravilloso que suele ocultar por miedo a que le hagan daño. Demasiado vulnerable para querer convertirse, a veces, en persona. Aunque, tengo la sensación de que todavía merece la pena.

La ilusión debe guardarse en pequeñas cajas escondidas por la casa. Luego, saldremos a la calle.

¿Por qué me siento así entre libros?

¿Por qué me siento tan bien entre libros?, ¿por qué me siento tan cómodo, completo, rodeado de volúmenes de papel?, ¿por qué todos esos árboles se han convertido en la compañía más agradable (salvo algunas honrosas excepciones que ellos ya saben de mi boca)?, ¿por qué cada vez creo más en los libros y menos en el hombre?

Suelo buscar en las ciudades solitarias (también las ciudades bucean en mi soledad), antes que nada, las librerías y los espacios llenos de libros. Esos huecos que nos deja la vida y rellenamos con palabras impresas. El mejor refugio posible ante un mundo que se desmorona a cada instante, en esa caída eterna que nunca parece definitiva, como un resorte que impidiera el caos y la nada.



Mirar de lado esos títulos, autores, contraportadas...una opinión, una crítica reciente, una lectura parcial en el pasado. A veces no encontrar nada, como otra respuesta más que esconden esos objetos rectangulares, con ese vocerío silencioso que producen, entre el conglomerado y el cielo, entre los devotos y los despistados. Ese libro que nos salvo unas horas, una tarde, una semana, una vida. Los libros que recogen nuestra vida mejor que nadie y que nada. Que nos conocen como amigos íntimos, entre la luz solar de la tarde y el frío mortecino de la noche. Ese papel que, tal vez, nos sirve como manta gruesa y calurosa a la congelación de existir (todo escritor y lector tiene frío).

Directo a pequeñoburgues

Reflexionábamos con unas cervezas delante de nosotros. Hoy continúo la inercia de aquellas palabras al ver que Belén Estebán es el segundo nombre más buscado en Google. Y me viene a la cabeza lo que decía el bueno de Villasol... "no todo es tolerable", con ese planteamiento nos han introducido todo (algunas cosas, casi ardiendo). No podemos aceptarlo todo (es inviable, además de una trampa). La tolerancia tiene límites. Luego, ya sólo queda la violencia, la agresión hacia el que humilla nuestra vida, hacia aquel que degrada la existencia (y que conste que no creo que canear a Belén Estebán sea la solución). Pero sí hacia ese modelo de televisión indigna y humillante hacia la inteligencia humana y el desarrollo de las personas.

Todo ello me hace pensar que hemos llegado a un punto de no retorno. Con la justificación sistemática del "todo vale", nos la han colado vilmente, como a unos niños que se creyeran a pies juntillas las reglas deformes del juego. Belén Estebán es la punta del iceberg, la de una idiocracia plenamente asentada, donde pensar está castigado, y donde dos españas (sí, y no las de tipo político que llenan los rotativos con intereses en mantenerlas) se dejan ver a las claras: una, la de los que creen que reflexionar hace crecer al individiduo y, otra, cada vez más creciente, donde tras horas alienado trabajando llega a casa, pone a sus hijos a jugar a la videoconsola y él o ella (es indistinto) se ponen frente al televisor a ver a la Estebán de turno, engordando día tras día, creyendo que el mundo es así y no merece, ni es posible, cambiarlo. No solo es anulado, sino que, paradójicamente, acepta encantado ser anulado, soltando, mientras tanto, frases del tipo: "Sólo quiero desconectar", "No me apetece pensar" o, la mejor, "Si lo ponen será que la gente lo ve". También, ay, Hitler fue elegido democráticamente.